:ZINDO & GAFURI:: 1/3/11

31.3.11

30.3.11

29.3.11

una camioneta lo atropelló.
lo encontraste en la banquina
y lo enterraste.
te sentís mal.
te sentís mal por vos,
pero peor te sentís por tu hija
porque era su mascota,
y ella lo quería mucho.
siempre lo dejaba dormir en su cama
y le cantaba.
escribís un poema sobre eso.
lo llamaste un poema para tu hija,
sobre el perro atropellado por una camioneta
y de lo que hiciste después,
de cómo lo llevaste al bosque
y lo enterraste,
y ese poema resultó tan bueno
que casi estás contento de que atropellaran
al perro, porque si no nunca
hubieras escrito ese poema.
entonces te sentás a escribir
un poema acerca de la escritura de un poema
sobre la muerte de ese perro,
pero mientras escribís
escuchás que una mujer grita
tu nombre
dos sílabas,
y tu corazón se para.
después de un minuto, seguís escribiendo.
ella vuelve a gritar.
te preguntas cuánto puede durar eso.

All of Us: The Collected Poems (1999)
versión patricio grinberg

28.3.11

Julie Blackmon

27.3.11

Sara Tracey

Lamento con caminos de grava

Pensábamos que el viento nos calmaba, así como un tren arrulla a una vieja hasta que se duerme, su bolso seguro sobre las rodillas. Pensábamos que el viento nos llevaría de nuevo a casa, nos llevaría hasta que la calle fuera de grava y alquitrán. Antes de llegar acá, éramos nenas descalzas caminando por un arroyo. Antes de llegar acá, usábamos jeans y botas de goma. ¿Era el latido de su corazón o el olor de su piel -pan caliente y jabón amarillo- lo que nos tranquilizaba? Ella no cantaba cuando nos acunaba para dormir.

Arsenic Lobster (2009)
versión patricio grinberg

26.3.11

Elisabeth Weinberg

25.3.11

Mark Strand

Carne a la cacerola
(fragmentos)

Miro quieto la carne
que está cortada
en mi plato
y con la cuchara
la cubro con el jugo
de cebolla y zanahoria.
Y por una vez no puedo lamentar
el paso del tiempo.

Me siento junto a una ventana
frente
a edificios de ladrillos ennegrecidos
y no me importa no poder ver
nada con vida –ni un pájaro
ni una rama con brotes,
nadie moviéndose
en las habitaciones
detrás de los vidrios oscuros.

Me inclino
para sentir
el vapor que se levanta
de mi plato, y pienso
en la primera vez
que probé una carne
como ésta.
Fue hace años
en Seabright,
Nova Scottia;
mi madre se acercó
para llenar mi plato
y cuando terminé
lo llenó de nuevo.
Recuerdo la salsa,
remojar el pan,
su olor a apio y ajo.

Selected Poems (1980)
version patricio grinberg

24.3.11

William Greiner

23.3.11

Charles Simic

Primavera

Esto es lo que vi: nieve sucia en el suelo,
tres mirlos arreglándose las plumas
y mi vecina saliendo en camisón
para tender en la cuerda la ropa de su marido.

El viento de la mañana hacía que fuera difícil abrocharla.
Tanto levantó su camisón sobre sus rodillas
que tuvo que dejar de hacer lo que estaba haciendo
y mientras intentaba cubrirse soltó una carcajada.

Hotel Insomnia (1992)
versión patricio grinberg

22.3.11

Mike Brodie

21.3.11

Charles Simic

Guante perdido

Un guante negro de mujer.
Debe significar algo.
Alguien lo dejó
sobre el buzón de la esquina.

El cielo estuvo revuelto por tres días,
y hoy cayeron algunos copos de nieve
sobre el guante que alguien había dado vuelta
para que sus dedos se puedan cerrar

un poco... no todavía un puño.
Esperé con la noche que venía.
Algo me dijo que quedara
acá entre mendigos que duermen de pie
rodeando el fuego que sale de los tachos de basura.

Escena callejera
(fragmento)

Un chico ciego
con un cartelito de papel
prendido en su pecho.
Muy chiquito para estar afuera
mendigando solo.

Cuando me escuchó,
se sacó un juguete de goma
de la boca
como si quisiera decir algo,
pero no.

Era una cabeza, la cabeza de una muñeca,
toda mordida,
la levantó para que puede ver
como los dos me sonreían.

Hotel Insomnia (1992)
versión patricio grinberg

20.3.11

Zak Smith

19.3.11

Rae Armantrout

Dos, Tres

Triste, un gordo con sombrero de pirata.
Un Ford cobre
viejo, largo, abollado.

¿Cuantos rasgos
debe tener una cosa
para que sea singular?

(El eco nos persuade
de que todo lo que decimos
se dijo antes
al menos una vez.)

Dos gordos, pelados
con remeras grises
y bermudas beige

pasean un bulldog pequeño --
seguidos por la mirada
de una tercera persona invisible.

¿Podemos reducir la tristeza del eco
mediante la sincronización de nuestros discursos?

¿Es el comienzo o el final
o es verdadero amor
cuando alguien nos da pena

porque nos vemos
en él?

Next Life (2007)

versión patricio grinberg

18.3.11

Nan Goldin

17.3.11

Claude Royet-Journoud

La narrativa de Lars Fredrickson
(fragmentos)

Primer borrador

............ pasa

............ un borde al otro
............ repite

............ eso que se llama espacio
............ lo neutro

............ multiplicación urgente
............ preguntarse y el resto
............ aparece

............ *
............ ...

Segundo borrador

reemplazo: .............sentido agotado
............................. que un grupo golpea
............................. y extiende
............................. sobre los intervalos, las sumas