20.8.11
18.8.11
David Trinidad
El funeral de la muñeca
Hay muchas maneras
en que una barbie puede
morir: las piernas masticadas, roto
el cuello, el pelo cortado
de raíz. Está
belleza falleció porque su
dueño le dejó
puestos sus aros
de perlas:
guardada en la oscuridad
por veinticinco años,
el metal sobre la goma
hasta dejar la mitad
de su cara verde –bruja mala
de perfil-
síndrome de oreja verde.
Y no es justo
que tenga que morir.
Esta es la chica que provocó
el resentimiento de mi amiga varonera,
la rivalidad de mi hermana, los celos
de mi mejor amigo. Esta
es la encantadora responsable
de inspirar el dolor –eterno,
inevitable- de ese chico
introvertido. Esta es la
hermosura que compré
en una tienda de muñecas,
el día en que mi madre
murió. Aunque había
preparado la casa de muñecas,
la había vestido y acomodado,
sabía que no
la tendría por mucho. La vendí
en ebay, ahora está en
alguna parte, perdida
en el mundo, la muerte
puesta en su mirada,
sobre sus labios rojos.
The Late Show (2007)
versión patricio grinberg
17.8.11
David Trinidad
Hockney: pileta azul
Los Angeles,
California:
una tarde de verano.
Un chico toma sol
sobre una toalla amarilla
junto a la pileta;
otro está parado
en la punta
del trampolín,
mirando hacia abajo.
Las palmeras se balancean
en el agua azul.
Por encima, algunas
nubes flotando.
A la derecha,
los regadores rocían
suavemente
el pasto. El que tomaba sol
se quita su traje de baño
rojo y blanco a rayas
y rueda, y el otro
chico se tira en
la pileta. El artista
saca una foto
del agua que salpica
Answer Song (1994)
versión patricio grinberg
15.8.11
14.8.11
12.8.11
Mercedes Mac Donnell
Maromo Phair en el Caracas Hilton
del instante hacia delante
hacia todo o ningún lugar
el más allá de la revistas apareciendo de pronto la hoja irrumpiendo
dejando atrás
el todo que lo asiste, de donde acude. Algo así.
Del instante desde ahora hacia lo que está delante,
reposo en el aire tendiente a, y no, a propósito
hoja de revista extendida en salto,
vuelcos que sacuden,
raptos, contra de,
y vuelto a arrojarse de espaldas
en el agua lenta del trópico.
Amarillas Peras (2003)
10.8.11
Mercedes Mac Donnell
el mal anfitrion
1.
Demasiado,
entender de modo exacto
ocurrencias del mundo alrededor,
lo fugaz, trivial, de la mente del otro
lo grave fugaz,
la escena armándose en despacioso despliegue
de un antes y un después,
un área frágil
donde el cuerpo es llevado y hablando se mueve
entre objetos como lámparas, sillas, tazas de café
dejadas sobre la mesa.
2.
Articulados los instantes, rápidos
yendo como va un papel arrojado lejos
desde la ventana de un automóvil.
3.
Ocasionalmente
pasa. El otro se acerca de modo imprevisto
pero luego siempre
mira cómodo sus zapatos en silencio
cambia las palabras de su conversación
y ya se aleja.
4.
Entonces nada, habitualmente,
la escena armándose,
el papel abierto con curiosidad por alguien en la calle
y nuevamente café, en las manos ahora
una cuchara, y el otro que ya ha tomado su azúcar
y extiende su brazo alcanzándola.
5.
Aparente
el modo en que realmente sucede. No definida,
azarosa,
la sospecha de que la consideración es común,
se presenta
no dada a comentarios.
Amarillas Peras (2003)
9.8.11
8.8.11
Joe Brainard
Recuerdo
(fragmentos)
Recuerdo uno de mis primeros recuerdos de una nena más grande que yo en una tienda de dulces. El hombre le preguntó que quería y ella eligió muchas cosas. Cuando le pregunto por el dinero ella dijo “No, no tengo nada. Usted me preguntó que quería y yo le respondí”. Esto me impresionó profundamente
Recuerdo la cantidad de revistas que tenía que comprar para poder comprar una revista de fisiculturistas.
Recuerdo una pera de goma roja que cada tanto aparecía en el baño, y no saber lo que era, pero saber lo suficiente como para no preguntar.
Recuerdo a un chico que me dijo que era más divertido hacer pis juntos que por separado, y así lo hicimos, y tenía razón.
Recuerdo a un gordo que vendía seguros. Un día caluroso de verano fuimos a visitarlo y tenía pantalones cortos y cuando se sentaba una de sus bolas le colgaba afuera.
Recuerdo que era difícil mirar y difícil dejar de mirar también.
versión patricio grinberg
6.8.11
Joe Brainard
Recuerdo
(fragmentos)
Recuerdo cuando, en la secundaria, rellenaba con una media mi ropa interior.
Recuerdo que la profesora de bridge de mi padres. Era muy gorda y muy machona (pelo corto) y fumaba todo el tiempo. Se jactaba de que no tenía que llevar fósforos. Encendía un cigarrillo con el otro. Vivía en una casita atrás de un restaurante y vivió hasta muy vieja.
Recuerdo que un chico me dijo que esas hojas parecidas a tréboles que comíamos (con pequeñas flores amarillas) estaban amargas porque los perros las habían meado. Recuerdo que no dejé de comerlas.
Recuerdo cuando pensé que si hacías algo mal, los policías te metían en la cárcel.
Recuerdo a Dorothy Collins.
Recuerdo los dientes Dorothy Collins.
I Remember (1995)
versión patricio grinberg
4.8.11
Anne Carson
Heroe
(fragmento)
(fragmento)
Una hora mas tarde estamos en el taxi
rumbo, empezaba otra.
Glass, Irony and God (1995)
version patricio grinberg
version patricio grinberg
Anne Carson
Heroe
(fragmento)
(fragmento)
Papá está atado a una silla que se sujeta a la pared
Junto a otras personas atadas que se sacuden.
Mi padre se sacude menos, me siento orgullosa de él.
Hola papá ¿cómo estás?
su cara se estira, podría ser una sonrisa o furia
y mirando más allá de mí suelta una corriente fuerza en el aire.
Mi madre pone su mano sobre la suya.
Hola amor, dice ella. El saca su mano. Nos sentamos.
La luz del sol llena la habitación.
Mamá empieza a sacar de su cartera cosas que trajo para él,
uvas, caramelos, galletas de arroz.
Él le habla enérgicamente a alguien en el aire entre nosotros.
Usa un lenguaje que sólo entiende él,
hecho de quejidos y sílabas y abrutas interpelaciones.
De vez en cuando alguna frase hecha queda flotando
No me digas! Feliz cumpleaños! -
pero ninguna frase de vedad
desde hace mas de tres años.
Descubro que sus dientes se están poniendo negros.
Me pregunto cómo les limpian los dientes a los locos.
Glass, Irony and God (1995)
version patricio grinberg
Anne Carson
Heroe
(fragmento)
(fragmento)
Mi madre le da las uvas, una a una.
Se le siguen cayendo de sus dedos enormes y rígidos.
Él era un hombre grande, de más de 1.80
pero desde que llegó al hospital, su cuerpo se ha reducido al mínimo
excepto las manos. Las manos le siguen creciendo.
Cada una grande como una bota de Van Gogh,
excepto las manos. Las manos le siguen creciendo.
Cada una grande como una bota de Van Gogh,
Busca torpemente las uvas que se le cayeron encima.
Ahora me dirige una ráfaga de sílabas
que se rompen en una nota alta--espera,
Ahora me dirige una ráfaga de sílabas
que se rompen en una nota alta--espera,
mirándome a la cara. Esa mirada inquisitiva.
Una ceja levantada.
Tengo una foto pegada en la heladera de casa.
Una ceja levantada.
Tengo una foto pegada en la heladera de casa.
Su grupo de la segunda Guerra Mundial delante del avión.
Manos con fuerza detrás de la espalda, las piernas separadas,
mentón hacia adelante.
Manos con fuerza detrás de la espalda, las piernas separadas,
mentón hacia adelante.
Vestidos con los trajes inflados de aviador
con una correa de cuero apretado a través de la entrepierna.
Entrecierran los ojos en el sol brillante del invierno de 1942.
con una correa de cuero apretado a través de la entrepierna.
Entrecierran los ojos en el sol brillante del invierno de 1942.
Es el amanecer.
Ellos van de Dover a Francia.
Mi padre a la izquierda es el más alto,
Ellos van de Dover a Francia.
Mi padre a la izquierda es el más alto,
con su cuello hacia arriba,
una ceja levantada.
La luz sin sombra lo hace parecer inmortal,
una ceja levantada.
La luz sin sombra lo hace parecer inmortal,
como alguien que no va a llorar de nuevo.
Todavía me mira fijamente.
Flaps abajo! Lloro.
Su sonrisa negra de pronto se ilumina y como un fósforo se apaga.
Todavía me mira fijamente.
Flaps abajo! Lloro.
Su sonrisa negra de pronto se ilumina y como un fósforo se apaga.
Glass, Irony and God (1995)
version patricio grinberg
version patricio grinberg
3.8.11
Quentin Tarantino
- Vincent: ¿Quieres tocino?
-
Jules: No, no como cerdo.
-
Vincent: ¿Eres
judío?
-
Jules: No,
no soy judío. Es que no me gusta el cerdo, eso
es todo.
-
Vincent: ¿Por
qué no?
- Jules: Porque
son animales roñosos. Y no como animales roñosos.
- Vincent: Sí
pero el tocino está bueno. Las chuletas están buenas.
-
Jules: Tal
vez la rata de cloaca tenga gusto a caviar, pero nunca no lo voy a saber porque
no yo como animales roñosos. Los cerdos duermen y buscan su comida entre la
mierda. Eso es un animal roñoso. Yo no necesito nada que no tenga la capacidad
de distinguir sus propias heces.
-
Vincent: ¿Y
los perros? los perros se comen sus heces.
-
Jules: Tampoco
como perro.
-
Vincent: ¿Consideras también a los
perros animales roñosos?
-
Jules: Yo
no diría que son roñosos, pero si que son sucios. Los perros tienen
personalidad, y la personalidad cuenta.
-
Vincent: Siguiendo tu razonamiento, si
un cerdo tuviera mejor personalidad, dejaría de ser una animal roñoso ¿No?
-
Jules: Bueno,
el muy hijo de puta tendría que ser en verdad encantador. Digo, tendría que ser
diez veces más encantador que (…) tu sabes lo que estoy diciendo
PULP FICTION (1994)
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