Mexico City
(Fragmentos)
Dice que han intentado forzar la puerta.
Observas, dispersas a través del cráneo, las diminutas cicatrices que se ha provocado con la hoja de afeitar. La tocas. Al rozar su piel sientes algo así como una descarga de resentimiento.
El desorden es de varios días. Hay ropa sucia amontonada sobre el sillón, platos desparramados por el piso. En el aire persiste acre el aroma del pelo quemado. Abres las ventanas.
La oscuridad del ambiente se tensa detrás de su figura tenazmente dibujada por las huellas de luces y sombras coloreadas que irradia la pantalla del televisor.
¿Estas aquí? ¿Estás? Aqui? –dispersa en la atmósfera de la sala la pregunta se modulaba desde los labios hasta los gestos casi fluctuantes de las manos en el aire enrarecido de la casa.
De lo real solo queda un residuo de miedo.
Mexico City (1990)
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